人的生命是短暂的，在暮年之时，就是如曾祖父一样整日浸泡在层层叠叠的回忆里，禁不住黯然神伤。那些人那些事，就是最痛苦的折磨。曾听别人说过，在人的一岁时，这一年就是他的全部，而到了两岁时，一年变成了二分之一……就这样，日子越久，记下的事物就显得越微不足道了。当拨开脑中的一层层云雾，所有一切都露骨地，强烈地冲击着心灵，再坚强的人，整日抱着怀想，也是禁不住流泪的吧。
作者说，在曾祖父死时，他并没有哭。很多时候都是这样，仓皇莫名的情况下就离开了，还没意识到重要之人已远去……钟迈着它缓慢的步子，默默叹气。时间又冲走那么多那么多的感情。
钟铭刻的时间，包裹着爱。抬头望，是秋天的颜色，是爱的颜色。
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